Не отпускай меня

"Я видела стремительно возникающий новый мир. Да, более технологичный, да, более эффективный. Новые способы лечения старых болезней. Очень хорошо. Но мир при этом жесткий, безжалостный. 
И я видела девочку с зажмуренными глазами, прижимавшую к груди старый мир, более добрый, о котором она знала в глубине сердца, что он не может остаться, и она держала его, держала и просила не отпускать ее."








  Мир будущего. Чудесного будущего без вторжений инопланетян,зомби апокалипсиса и прочей прелести.Прекрасного будущего, в котором даже такие болезни как рак более не представляют опасности.Здоровое общество,счастливое общество...но какой ценой...

Коллекционер

"Видите ли, для меня мир не делится на то, что прилично и что неприлично. Для меня главное в жизни - красота. Я воспринимаю жизненные явления не как хорошие или плохие, а как прекрасные или уродливые. Понимаете, мне многое из того, что вы считаете хорошим, приличным, представляется уродливым, а многое такое, что вы считаете непристойным, мне кажется прекрасным."

То, что определенно стоит прочитать. 

Шокирующий,страшный, волнующий,мозговзрывающий дебютный роман Джона Фаулза. Трудно сказать об этой книге что-то определенное...она встряхивает, она путает  мысли в твоей голове,что-то меняет.Она пугает.И дело даже не в хорроре, не в ужасе сложившийся ситуации,не в жалости к Миранде. Хоть и душит бессилие, и глупость,и ограниченность Коллекционера, первая часть книги-это лишь начало самого интересного.Что меня больше всего поразило, и думаю не меня одну, это дневник Миранды-бессвязный поток мыслей, поток сознания запуганного, потерянного существа. Хаотичные воспоминания, паника, страх, испуг,понимание того,что раньше было недоступно... и виной всему потеря самого главного-свободы. Когда появляется время,нескончаемое количество времени в диалогах с самим собой, когда ты отрезан от мира, людей, от воздуха, от свободы выбора...именно тогда начинаешь ценить то, что раньше бездумно принимал как должное.
Не оставляет равнодушной трагедия самого Коллекционера-человека пустого,мертвого внутри, не способного по-настоящему жить,творить,создавать, не способного любить. Его трагедия-это трагедия множества людей,посредственностей,не имеющих ни цели,ни смысла, ни понятий о нравственности,искусстве,доброте, дружбе...И часто к отвращению,страху и неприязни примешивается жалость к этому несчастному существу, ведь в сущности не только он виновен, что стал тем,кем стал. Его так воспитали.Алчная, ограниченная тетка, с ее банальностями в стиле "счастья не купишь", больная кузина,вечные насмешки и притеснения,одиночество.Вся жизнь в подвале собственного невежества, в изоляции от настоящих чувств. И коллекция-это все что у него есть.Красивые бабочки,мертвые бабочки, которых он старательно помещает в деревянные ящики. Своеобразный способ бегства от собственной ненужности и одиночества. Бездумные убийства не со злости, а по незнанию.

"Всего три слова. Я люблю вас. Они прозвучали так безнадежно. Будто он сказал: «Я болен раком»

"Живи всерьез. Не ходи на дурацкие фильмы, даже если тебе этого очень хочется; не читай дешевку в газетах и журналах; не слушай чепухи, звучащей по радио или по телеку, не трать жизнь на разговоры ни о чем. Пусть жизнь твоя не будет бесполезной."

"Я ни разу в жизни не ударил животное, а вот человека ударить всегда найдется повод."

Планета людей

Ты построил свой тихий мирок, замуровал наглухо все выходы к свету, как делают термиты. Ты свернулся клубком, укрылся в своем обывательском благополучии, в косных привычках, в затхлом провинциальном укладе, ты воздвиг этот убогий оплот и спрятался от ветра, от морского прибоя и звезд. Ты не желаешь утруждать себя великими задачами, тебе и так немалого труда стоило забыть, что ты — человек. Нет, ты не житель планеты, несущейся в пространстве, ты не задаешься вопросами, на которые нет ответа: ты просто-напросто обыватель города Тулузы. Никто вовремя не схватил тебя и не удержал, а теперь уже слишком поздно. Глина, из которой ты слеплен, высохла и затвердела, и уже ничто на свете не сумеет пробудить в тебе уснувшего музыканта, или поэта, или астронома, который, быть может, жил в тебе когда-то.